LAS UVAS DE SUS LABIOS

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Qué lástima que su alma

ya no tome los vidrios de otros ojos

que hieran las uvas de sus labios para el beso.
Que su mirada no se agite con palmeras de vida.

Que en sus pestañas ya no vuele el alborozo.

Que ardiente de flor y llama el labio,

ya no tiemble en la luna del querer.

Qué lástima que la luz de su aurora ya no es oro

que reluce hecha medalla.

Que la mente orgullosa se haga hielo

y en el alma se le hagan lunas su rosario,

La muerden semillas de leguas hoy distantes

que se hacen daño en la nostalgia.

Qué lástima que el corazón ya no se encienda,

como hizo noche tras noche.

Un tumulto de venas de estampida

llevó su corriente caliente y alterada,

y se mordió en la fiebre de su sangre

un diablillo sediento y galopador

que le puso un rosal en sus mejillas.

Ahora, su tristeza de blanco

hace vendas de sus sábanas,

y la pena que ciega sus ojos

busca luces en el alma.

Qué lástima que su corazón dolorido se hizo cuajo

de siete estoques de amores.

Una médula de odio le pone en el pecho tumbas.

Qué lástima que la bóveda de la noche

ya no suba sus rasos negros estrellados para amores

y sólo se queda en túmulo.

Pepe Martín.