viernes, 27 de abril de 2007

EL INQUILINO. IN MEMORIAM: RIP.(Murio de viejo.)


Topillo de Campo.

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Mi casa en prima
verano es un rosario,
simplemente florece
y es incensario.

Sus paseos blanquean
los azahares,
Los naranjos lo nievan
y limonares.

En todo su perímetro
corona el fruto,
pero una mala bestia
lo tiene en luto.

No mide más de un palmo
el rubio ente,
y parece curado
en aguardiente.

A veces me desplanta
con gran descaro,
y se mira en mis ojos
con desparpajo.

Soy anfitrión forzoso
del fiero caco.
Tres perrazos persiguen
al tío del saco.

Y un tigre de Bengala
le sigue pista,
haciendo del sembrado
una autopista.

Debe ser cachazudo
el mono sabio,
o quizás tenga alas
como un canario.

Me parece imposible
que ser tan chico,
les de tanto trabajo
a sus hocicos.

Una micra de cáscara
le deja al fruto,
parecen calabazas
de los difuntos.

Debe estar divorciado,
siempre es el mismo,
o que por la camada
corran mellizos.

No pone muchas pegas,
no es delicado,
porque entrando en un árbol,
queda escaldado.

Le mete mano a todo,
ya sean granadas
chirimoya, aguacate,
y aun las naranjas.

Debe ser entendido,
¡bien selecciona!
porque el fruto que escoge
pesa una arroba.

En cada arbusto he puesto
su recompensa,
una buena minuta
por su cabeza.

Pero el caco es experto
y algo científico,
porque borra sus huellas
con tacto y mimo.

Visto ya lo imposible
por darle caza.
opté por admitirlo
dándole plaza.

Ahora se pasea
como inquilino,
mientras le busco nombre
a mi topillo.


Pepe Martín.

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